Simple

A veces relámpagos de odio.

Esta manera de colocarnos detrás de los muros,

como esperando su derrumbe dentro de una caja de cartón.

Una melodía lenta.

Perdón.

[Perdón, perdón]

Luego, nada.

El jazz de los días sin latido.

Una mujer bonita que te besa sin parar.

Y vamos, vamos, intentas cantar.

Llenar hojas de papel con la arquitectura

de su rostro.

O con la de muchas flores.

Llenar una hoja de papel con flores hechas de letras.

Así, a veces, cantar. Llenar la voz.

Pero tienes una voz rota que flaquea,

ha flaqueado varias veces

anoche.

Tratar de construir una tormenta con

el torrente de los ojos.

A veces así, que te callen ‘te ruego que te calles’.

Hacerlo.

Hablar. Y hablar, luego hablar.

No escribir más,

no beber,

no habitaciones,

no retar a las prostitutas,

no recordar amores.

Romper todos los espejos

para no vernos nunca más.

No sé, a veces ya no sé quién soy,

si no estoy descifrándome en las vocales de tu nombre.