Avenida ausencia

I

Ayer pasé por tu esquina,

seguían las putas
arrojándose un “quién vive”
y persistían –lamentablemente-
los niños de la calle frente
a esa tienda departamental
con su flaca mano estirada.
Seguía también
el violinista al que el otro día
le tome una foto terrible
desperdiciando el momento
y esas burbujas de jabón
dándole un aire a la calle
parecido a tu ausencia,
y es como un dolor encarnado
a la infancia, la abuela,
los colores pausados y
esa lástima por un “yo”
destruido y gigante,
que le pide clemencia
de a poco a la soledad.

Quería contarte
que ya no es necesaria
la bandera de suicidio,
porque actualmente
ya soy un desperdicio
de humanidad, tan errante
y vacía como un hueco,
tan honda tal abismo,
varada
en esa profunda corriente
oceánica ó en las venas
interminables de la ciudad.

Ayer pasé por tu esquina
-apropósito y buscándote-

con un montón de hoyos
sobre mi ropa desierta, con
la cara más triste y el cuerpo
más vencido que los de
un millón de hombres en guerra,
derrotada y sin paz
en ninguna arista
de mi desnudo pecho.

Ayer fue uno de esos días
donde me sobraba la voluntad
para esperarte,

aún parada sobre el
diminuto arrollo
que se forma bajo la banqueta
cuando el cielo se ha humedecido
mucho y por días,
los postes desarrollan
raíces muy gruesas
y yo te lloro,
mientras todo lo observo
-como lo he hecho siempre-
alrededor y de vuelta,

entre el inmenso temblor
de unos pies
hambrientos de zapatos.