Cuando falté al trabajar,
y era gris, todo el cielo era gris, te contaba.
Cuando la lluvia no paró por tres dìas
te contaba,
y me llamabas y con tu voz llenabas todo el cuarto,
volvías a llamar, dos minutos más, después colgabas.
No te decía cómo se abrían los vórtices en las paredes
y cómo me quedaba sola, sola
……………….y cómo pensaba en ti hasta cansarme
-no de ti, ni de pensarte-
sino de la soledad, porque no estabas.
Sino a una línea recta e inclinada de miles
de kilómetros bajo del mar.
Salías de él, te imaginaba salada.
E intentaba a susurros hablarte más de
Jennifer Clement y su casa en el océano.
Querernos ahí sobre el remate.
Ser el remate. Pues en el encierro venías
con nuevas plataformas andantes
y de nuevo era yo, tan grande dentro de ti
por ti, a oídas
en el silencio tan propio
cuando disminuye el ardor y la fiebre,
engendro de tu voz,
relatos de mantequilla
tan finos y dulces como la infancia.
